El usuario sufriente

http://www.youtube.com/watch?v=2F9UoQRf8es&feature=youtu.be

Sobre frivolidades también está bueno aprender. Hoy creo que tomé conciencia de cual camisa se puede usar para algo formal y cuál no. No es lo mismo la raya que el leñador.

Si yo pudiera cortar la obstinación ruinosa como corto el sobre de jugo tang, si yo pudiera!!!!

Yo vivía sin celular....

En qué situaciones absurdas se encuentra un usuario de teléfono celular con problemas. Después de 15 minutos de escuchar a Echarri, Pettinatto, Nico Vazquez, Maju Lozano, Susana Giménez y otros tantos pelotudos reciclables haciendo apología de Claro, y repitiendo sin convicción textos vacíos y sin sentido escritos por esos geniales creativos de las agencias de publicidad que leen la Pronto y erutan Aristóteles, con sus sacos de corderoy y sus deportes de riesgo practicados en Villa La Angostura o en algún lugar que te dé imagen de copado, tengo que hablar con una mina de acento centroamericano irreconocible, pervertido por la penetración cultural, en vaya a saber qué lugar del mundo en donde a los cuervos de Claro les sale más barato emplear gente, para tener más ganancia y así su mujer se pueda hacer los tratamientos de rejuvenecimiento y la nena pueda evadirse del vacío y de sus carencias afectivas; después de toda esta espera la tensión es tal que me siento en un concurso donde se jugara todo el premio en una pregunta; de hecho la pobre chica me pregunta algo, pero entre que no le entiendo el acento, y que estoy hicnhado de esa espera absurda, le tengo que decir, casi en un clamor: “No entiendo, me repetís la pregunta?” Para solucionar mi problema (no me llegan las llamadas ni me figuran como perdidas tampoco) tengo que sacar mi chip, ponerlo en otro equipo, llamar a mi número, “y si el ploblema pelsiste” (textual), tengo que hablar DESDE OTRO NÚMERO a atención al cliente nuevamente. Si Borges hace 60 años escribía una historia como esta, le hubieran dado con un caño.
Yo pienso que los de Claro se deberían ir un poquito a la mierda. Y yo también. Y todos nosotros, por permitir que nos tomen de pelotudos.

Invitación de cumpleaños

Feliu cumple años,
y los quiere festejar,
con estos versos boludos,
"escribidos" al azar.
Yo lo voy a festejar,

el viernes 30, mi día,
en el Bar "Quinta avenida",
San Luis 2081,
hay para tomar bebida,
y para sentarse, sillas.
Música para escuchar,
y si alguien se llega a enfermar,
estamos frente al CEMAR.
Entre mis ítems logrados,
mis deseos no alcanzados,
dos tíos que se me fueron,
y los amigos que surgieron,
vamos a pasar una noche,
no te digo de desconche,
pero sí de compartir,
y si viéramos que pinta,
iremos después de "Quinta",
a algún lugar a elegir.
¿A La Casa de Cristal?
¿A un lindo y bonito pub?
A Luna no voy ni en pedo,
para eso en casa me quedo.
Quizás a algún bolichón,
por la zona de Pichincha,
cosa que si alguien se hincha,
de puede ir a dormir.
Y ya me tengo que ir,
a ganarme el pan al trabajo.
Miren todos aquí abajo,
resumo la información,
para que tanta inspiración
no mande el cumple al carajo.
Viernes 30 de noviembre,
a partir de las 23,
San Luis 2081,

para que no te olvidés.

¿Quién diseñó la forma del comprimido de Qura para la gripe? Es más difícil de tragar que el último aumento del boleto...

Sepia y olvido…

Caminaba hacia su trabajo por calle San Martín; dobló por San Lorenzo, y al pasar frente a “El pez volador”, no pudo resistir la tentación y entró. Miró el reloj, sólo contaba con 5 minutos; fue directo a la sección poesía y luego de mirar un poco encontró –para su satisfacción- el libro “20 poemas de amor y una canción desesperada”, de Neruda. Lo hojeó rápidamente, dado que no tenía mucho tiempo, pagó y siguió caminando por calle San Lorenzo hacia su trabajo.

Al llegar a su casa, esa tarde, lo primero que hizo, luego de poner el agua para el mate, fue sacar el libro de su mochila y hojearlo. En la primera página estaba, tachado con birome, el nombre de una persona. “Su antiguo dueñ@, pensó. O un@ de sus antigu@s dueñ@s”. Siguió hojeando el libro para comprobar su estado; era una edición de 1989. En el rápido pasar de las paginas, le pareció ver una de color distinto. Volvió a hojear y encontró, efectivamente, una hoja suelta, escrita a mano, que decía lo siguiente:

“Escribo, en esta noche, desde la oscura y húmeda caverna de mi dolor.

Atrapado en un laberinto donde la angustia es un aire ácido que me quema al tiempo que lo respiro.

Una atmósfera roja apenas me deja recordar lo que fui alguna vez.

La oscuridad me acecha, y yo no sé que hacer. No sé qué más hacer.

Había un dolor. Lo hubo alguna vez. En una edad en que no podía defenderme de él.

Hoy quizás todo me remite a ese dolor.

A esa soledad ancestral.

A esa noche oscura del alma.

Lejos de las formulas cristalizadas que traen consuelo a quienes se dejan sugestionar por ellas.

La risa, por momentos, es para mí una maldición.

En un mundo en el que se me dice “les pasa a todos” y eso no me consuela.

Aceptando lentamente la corrupción que contamina lo que antes era amor. Lo que antes eran ilusión y esperanzas.

Vomitando ira, impotencia.

El mundo “bien” me dice que tengo que ser de otra manera. Pero los hechos no les dan la razón.

Intenté. Una y otra vez. No apartarme de mi camino.

Las fuerzas no me dieron más y me dejé arrastrar por la corriente.

Tenemos cualidades y defectos humanos pero se nos pide que tengamos la fortaleza que sólo pueden tener los dioses. Ya sé somos seres humanos y divinos a la vez. Para el que lo crea; yo sí lo creo, pero no me ayuda a cambiar las cosas. Y lo intenté. Lo intenté. Lo dije con ira, lo dije con un hilo de voz cuando ya casi no me quedaban fuerzas.

Atravieso el mundo, mi mundo, lleno de gente buena, pero en determinado momento, esa gente buena está en otro lugar, haciendo otras cosas, con otras personas. Entonces, ¿qué consuelo puedo buscar?¿Qué alma va a buscar mi alma, espontáneamente, sin caer en la triste burocracia de las relaciones?

Siempre procuré hacer las cosas bien. Pero no me pude mantener en mi camino, lo cual me produce un gran dolor, una gran impotencia, una gran frustración, y además de todo esto, culpa, la culpa de no haber podido hacer las cosas bien, según dicen. Uno hace o deja de hacer cosas que contribuyen al propio sufrimiento. ¿Lo que soy, lo que no soy, lo que hago y lo que no hago, causan esto? ¿Es un castigo entonces, tanto dolor, tanto tener el alma desgarrada? ¿Es un castigo, ver mis ilusiones en el barro de la miseria humana? ¿Soy yo el culpable de todo?¿Quién soy yo para contradecir al mundo, si el mundo dice que así es?

Quizás ellos están tan muertos como yo. Y yo soy el único que se da cuenta. O quizás soy yo el equivocado. Pero ya no puedo aprender más. Es un camino que atravieso en carne viva. No puedo aprender más…”

Allí terminaba el escrito, con los puntos suspensivos incluidos. En ese momento el ruido de la pava hirviendo desvió su atención. Apagó el fuego y volvió junto al libro. Mejor dicho, volvió junto a la nota. Se preguntó cómo habrán continuado esos puntos suspensivos. Si esos puntos suspensivos se siguieron llenando de las mismas cosas, si pudo comenzar la página siguiente de una manera distinta, o si, quizás, no muy lejos de eso, hubo un punto final.